Metamorfosi di agrumi

 

Non ho mai tempo per me, oscillo tra mattine tutte uguali, che iniziano a pizzicarmi il naso per il freddo ma che io comunque faccio finta di non sentire, come faccio per fin troppe cose nella mia vita. Mi sembra quasi che io abbia smesso di credere, non so nemmeno io tanto bene in che cosa. Ho semplicemente smesso. E adesso mi guardo le mani che si dimenticano come si fa ad abbandonare se stesse in una storia che non troverà mai fine. Questa mia vita è diventata uno zibaldone senza senso, dove lascio pezzi di me che sembrano taglienti ma si frantumano con un solo sguardo. Insieme al tempo e alla giovinezza ho perso la fantasia. Mi sono spenta come le candele alla citronella in una sera d’estate. Subito dopo è arrivato Inverno: non solo mi ha spento, mi ha anche lasciato lì, a godermi il ghiaccio. Non servivo più a niente.

Sono così, una candela alla citronella a Dicembre. 

Eccomi ora, a guardare schizzi di colore che sembrano sangue, mi ritrovo a gridare senza emettere alcun suono, nemmeno un rantolo, un vagito. Sento solo questa musica che vorrei lenire con i miei sorrisi ma che non si lascia accarezzare come un cane randagio.

Eccomi ora, ad origliare da parte chiuse discorsi che non vorrei sentire, come una droga non riesco a staccare le orecchie da quelle parole, che fanno marcire tutto quello che di bello ho in me. Non so più ritrovarla, la mia dolcezza, la mia bellezza, che avevo ed ora non vedo, non trovo. La mia vita è un susseguirsi di non. Una fila di onde che si infrangono solo su loro stesse, e non raggiungono scogli, spiaggia, niente. A volte mi capita di ascoltare solo risposte di cui devo pormi le domande. Allora mi chiedo se la mia vita non sia una domanda girata al contrario, per questo ha solo risposte senza senso.

Una candela che piange lacrime non sue.

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